Decirle a una familia que su vivienda es inhabitable podrá parecer un trámite administrativo, pero si caben las comparaciones, es como notificarle a alguien que le van a amputar las piernas y esperar que se trague esa noticia como si nada. El arquitecto Jorge Labrador, profesor de la Facultad de Arquitectura y Urbanismo de la UCV, le explicó a uno de los habitantes de Naiguatá que su casa -levantada con tanto esfuerzo- no debía ser ocupada, y aceptó la airada reacción de la persona con mucha humildad. Para un arquitecto seguramente es difícil escuchar de alguien que prefiere morir en su casa antes que irse a un refugio, pero Labrador lo hizo sin juicios. «Es su decisión», reiteró con preocupación. Porque sus herramientas contra la ansiedad no son las pastillas, sino el pico para desnudar las columnas.
Donde otras personas dudarían en meterse, el arquitecto no lo piensa mucho y se introduce. «Suba para la segunda planta», le pide una señora. Y lo hace, aunque sea para corroborar lo que la planta baja ya había revelado: las columnas están sentidas, el suelo está inclinado y la pareja debería salir de allí. «Pase por aquí», invita una mujer que vive en la parte de atrás de una casa ubicada frente al mar. «Le diría que no duerma más en este lugar», concluyó.
«Los edificios me tienen pavor», bromea el profesor ya casi al final de las inspecciones efectuadas por un equipo de voluntarios de la UCV este viernes 17 de julio. Las familias, en cambio, lo invitan a pasar con la esperanza de que comparta buenas noticias. Aunque aclara que no tiene la potestad de poner la calcomanía correspondiente, en su cabeza están los tres colores: verde, amarillo y rojo. Sin embargo, se aleja de los dogmas y comparte recomendaciones que son paliativos, tal como lo aclara. Es un «mientras tanto» a la espera de las respuestas oficiales.
«Hay daño en 90 % de las estructuras que hemos evaluado», calcula Labrador. Siete de cada 10 se pueden resolver con pequeñas medidas. Dos de cada 10 necesitan reparaciones de mayor calibre. Y uno de cada 10 se encuentra en un estado tal, que nadie debería ingresar. «Etiqueta roja no es que se va a demoler la estructura; es que se necesita la evaluación de un patólogo, de una persona especialista en estructura que haga las evaluaciones correspondientes y haga el tratamiento, o se decida la demolición».
En la calle El Mamón de Naiguatá se encuentra el hogar de Trina Bello. La humedad de las paredes revela enfermedades previas al sacudón del Día de San Juan, a las que se suma el techo de asbesto. Una de las paredes laterales se vino abajo el 24 de junio, y tapió a tres gatos y un morrocoy que fueron sacados vivos por la familia. Tras recibir el alerta de sismo, el hijo de Trina tuvo unos 15 segundos para abandonar la habitación y salvar la vida.
«La casa puedes ir arreglando, y si no le haces un piso encima, hay menos problema», subrayó el profesor en su balance final para Trina y su esposo.
En Naiguatá, Labrador y su equipo de voluntarios de arquitectura -con el apoyo de los voluntarios de trabajo social- se encontraron con edificaciones afectadas por los sismos. Pero también, viviendas dañadas por el salitre, o mal ejecutadas, o difícilmente mantenidas. «También vemos viviendas que van creciendo una sobre otra sin tomar las medidas para reforzar; sencillamente van subiendo hasta donde da». En estos casos, lo que observó es que «muchas aguantaron los sismos porque están todas pegadas, bailaron a la misma nota, pero todas tienen algún tipo de daño: una viga fracturada, o algo. En líneas generales esto requiere atención a futuro, porque es una zona sísmica. La gente nos pregunta y yo respondo ‘no, no se va a caer ahorita, pero no sabes en qué momento te va a venir un temblor, una réplica y es una estructura que no está segura, no deberías estar ahí esperando una réplica'».
Ir a un refugio es el último deseo de Diana. De momento, ha logrado guarecerse en casa de una hermana, y proyecta saltar a la casa de otra hermana en la misma Naiguatá. «La gente no quiere ir a un refugio, porque esta es su casa. Hay un sentido de pertenencia en la gente de La Guaira, que ya vivió la vaguada», tuvo que mudarse y regresó, contó Labrador. Como persisten la desconfianza y el temor «la gente prefiere quedarse y dice ‘que me caiga encima’. Prefiere eso».
El arquitecto, con su casco y su chaleco naranja, se asume también como psicólogo. Es consciente de que la vivienda puede representar todo para una persona. «Este diagnóstico que estamos haciendo es para detectar los riesgos fuertes. Somos como psicólogos. La gente se siente más tranquila cuando uno examina su vivienda y le aclara que se rompieron las paredes y no las columnas. La gente no tiene por qué saber qué es una columna, qué es una viga, qué es una grieta. Y bueno, nosotros le damos esa información, tratamos de explicarlo lo mejor posible», expresó.
Igual que recibió la respuesta destemplada de un corazón herido, también escuchó las palabras de agradecimiento. «Mucha gente me ha dicho ‘bueno, gracias a dios, a partir de ahí puedo dormir bien’. Con los sismos que vivimos cualquiera ve una grieta y se asusta, cualquiera ve un movimiento y se asusta. Nosotros, por un lado, le estamos dando esa confianza a la gente; y si la estructura está grave, le advertimos: ‘No estés ahí, no es seguro’. Y si la persona dice ‘me quedo’, como lo vimos, no podemos nosotros hacer nada, porque es un tema humano, y legalmente lo pueden hacer los bomberos, Protección Civil y el Estado. Después, igualito la gente va a volver. Porque este esta es su tierra y esta es su zona. Es bien complicado».
Las jornadas de inspección voluntaria son largas y calurosas. «¿Puede subir al segundo nivel?», le solicitan. Labrador ni lo piensa: se endereza el casco y avanza con sus herramientas.
